A sexta-feira em Sintra tem um som diferente. Normalmente, o vento nas árvores e o gritar distante das gaivotas que sobem da costa seriam o meu refúgio, a minha forma de limpar o fumo de Lisboa dos pulmões. Mas naquela manhã, enquanto descia a rua inclinada em direção à agência, o silêncio de Sintra parecia amplificar a voz dele na minha cabeça.

“O teu traço é íntimo demais…”

Parei a meio da descida, ajustando a alça da pasta do portátil. A revolta, que tinha estado a fervilhar em lum