ANDRÉ

Dante me observa como se eu fosse uma prova contaminada que ele precisa manusear com luvas. O desprezo é uma coisa viva no ar entre nós, mas por baixo dele, sinto o fio tênue e cortante da nossa história. Da época em que éramos meninos, e ele era o único naquela casa de mármore que não me via como uma mancha de caridade. Antes de Valéria envenenar tudo. Antes de eu entender que, por mais que o velho Herrera me desse um sobrenome e um teto, eu sempre seria o filho do motorista morto, o in