Lo miré y dije con frialdad:

—Iván, no tenemos nada de qué hablar.

—Vete. No me busques más.

Iván me miró con súplica en los ojos:

—Sofía, sé que me equivoqué.

—Ya no me casaré con Elena. Solo te amo a ti.

—¿Podrías perdonarme?

Su actitud sumisa no se parecía en nada al hombre que solía ser.

Parecía un amante arrepentido rogando por otra oportunidad.

Solo me daba asco.

Al recordar la noche de nuestro aniversario, él y Elena entrelazados en la cama, sentí que todo era repulsivo.

No quise mirarlo más y tomé del brazo a Javier:

—Amor, vámonos.

Al ver esto, Iván agarró mi muñeca:

—Sofía, te lo suplico. Perdóname esta vez.

—Mira, este es el informe médico de Elena. Nunca tuvo cáncer gástrico. Me mintió.

—Por favor, solo échale un vistazo.

Javier apartó su mano de un golpe seco y lo miró con frialdad:

—Señor Castillo, compórtese con dignidad.

—Mi esposa no es alguien que usted pueda tocar.

Iván nos vio con amargura:

—Sofía, te lo ruego. Perdóname.

—Sé que me equivoqué. De verda