Chantelle llegó a su casa. Su pequeño apartamento, modesto pero acogedor, la envolvió como un capullo reconfortante. Las paredes, pintadas en tonos suaves, llevaban la huella de su personalidad: marcos pequeños, algunas plantas, libros apilados en una estantería barata. Nada lujoso, pero todo tenía alma. A diferencia de la casa de su padre, gélida e imponente, aquí se sentía en casa. Segura. En paz.

Se quitó los zapatos, suspiró hondo y se dejó caer en el sofá. Apenas había dejado el teléfono en la mesita cuando apareció una notificación en la pantalla. Un mensaje, sin firma. Como siempre.

« Esta noche, 23h. »

Frunció el ceño. Era inusual. Ese hombre que la compraba en las sombras nunca tenía prisa. La contactaba a intervalos espaciados, como si quisiera mantener una distancia fría y metódica. Pero esta noche la llamaba de nuevo, apenas dos días después de su último encuentro.

Algo andaba mal, pero aun así fue.

A las 22:50 salió de su apartamento, como un autómata, los gestos precisos, el aliento entrecortado, los pensamientos ahogados. Las calles estaban tranquilas, oscuras, llenas de ese silencio cómplice que envuelve las faltas premeditadas. Un coche negro la esperaba ya, con el motor en marcha, en la esquina de siempre. Apenas abrió la puerta, una mano enguantada se adelantó para tenderle la venda. Ella se la ató ella misma, lentamente, dócilmente. Las reglas no habían cambiado.

El trayecto fue mudo, denso, saturado de una calma peligrosa. Ella no veía nada. No hablaba. No hacía preguntas. Como siempre.

La puerta se abrió. Él la hizo entrar sin una palabra, con la mano apoyada firmemente en la parte baja de su espalda. Ni un gesto tierno. Ni una vacilación. La empujó dentro de la habitación y cerró la puerta de un golpe seco, sin suavidad.

Ella reconoció de inmediato el olor amaderado, familiar. Pero esta noche era diferente. Más pesado. Casi sofocante.

Él la giró bruscamente, pegando su vientre contra la fría pared.

Sus manos recorrieron su cuerpo, pero no era una caricia. Era una toma de posesión. Le separó las piernas, le bajó las bragas, se inclinó hacia su oído. Su aliento era cálido, rápido, ardiente.

Ella gimió, sorprendida, tensa, con los brazos contra la pared.

— Espera… por favor… —murmuró.

Pero él no se detuvo.

La penetró de un solo golpe, profundamente, e imprimió un ritmo preciso e implacable, golpeando contra su vientre, subiendo hasta su garganta, haciéndola jadear, gritar, perder pie. No era dolor puro, ni miedo real. Era el pánico de perder el control, el vértigo de un placer demasiado brutal, demasiado inmediato. Iba rápido, con fuerza. Cada movimiento parecía un castigo.

Ella no podía huir. Cada intento de girar la cabeza era detenido por su mano en su nuca. Cada suspiro llamaba a una penetración más dura. Él no hablaba. Imponía.

Ella jadeaba, con las piernas temblorosas, la frente apoyada contra la pared.

— Es demasiado… —susurró con voz quebrada.

Él aminoró apenas. Luego retomó con más fuerza. Otra vez. Otra vez. Hasta que ella no pudo más, hasta que todo su cuerpo se abandonó contra él.

Cada embestida era una declaración sin palabras, un acto salvaje, bruto, destinado a imprimir su huella en lo más profundo de ella, donde nadie más podría borrarlo jamás.

— Hhn… aaah…

Sus uñas se deslizaban por su espalda, se aferraban, le arañaban, sin que ella lo decidiera siquiera. Buscaba un apoyo, un punto de referencia, algo a lo que agarrarse en esa tormenta. Pero solo estaba él. Su piel. Su fuerza. Esa necesidad que él tenía de ella.

Él la levantó, la arrojó sobre la cama, separándole las piernas para continuar sin tregua.

Ella ya no sabía si lloraba o reía. Todo ardía. Todo vibraba. Él mordía su hombro, la sujetaba con fuerza, la volvía a girar. Ella le suplicaba que parara, pero cada vez él la empujaba más lejos, hasta que ella se venía gritando, confusa y perdida.

Había repetido varias veces "para… por favor…", pero él continuaba, como si cada uno de sus gemidos lo alimentara, lo excitara más.

Y entonces, todo cambió.

Su ritmo se ralentizó.

Sus gestos se volvieron más suaves.

Acarició su pecho, su garganta, y luego la besó en la boca, por primera vez. Largamente. Silenciosamente. La penetró de nuevo, sin violencia. Despacio. Profundamente.

Su mano se deslizó sobre sus costillas, su vientre. Esta vez la acompañaba. Casi la mecía.

Ella ya no luchaba. Se abandonaba por completo. Lo abrazaba, con los dedos aún temblorosos, pero calmados. Él seguía sin hablar. Pero se quedaba. Y ella, por primera vez, ya no quería huir.

No sabía cuántas veces la había tomado.

Él la llevó a la ducha. La penetró de nuevo, allí, contra la pared húmeda.

Luego en la cama. Otra vez. Y otra vez.

Ella se montó sobre él. Le suplicó que parara. Sus labios rozaron la venda sobre sus ojos. Y entonces él empezó de nuevo.

Su mente flotaba en algún lugar lejos de su cuerpo. Había perdido toda noción del tiempo.

Ya no sabía si había gritado.

Ya no sabía si hubo un final.

Todo se volvió borroso.

Él no dijo nada.

Y ella no preguntó nada.

Se hundió sin darse cuenta.

Cuando volvió a abrir los ojos, la luz del día golpeaba la pared frente a ella. Se incorporó de golpe, con el corazón latiendo con fuerza. Buscó un reloj, un despertador, su teléfono. Cuando por fin lo encontró, sintió un vuelco en el estómago.

12:42.

— ¡Mierda… La comida con ese maldito Paterne!

Se levantó apresuradamente, tambaleándose. Su cuerpo estaba dolorido, marcado. Besos, huellas rojas, marcas de dedos en su cintura, en su pecho, en sus caderas. Él había dejado su firma en ella. Una firma invisible para el mundo, pero que ella sentía a cada paso.

Agarró un vestido negro de manga larga, que lo cubría todo. Se maquilló a toda prisa. Se recogió el pelo para ocultar la nuca. Sin tiempo para comer. Sin tiempo para pensar.

El hotel Le Grand desplegaba su lujo sin reparos: mármol reluciente, lámparas de cristal, camareros impecables. Chantelle avanzó, con el corazón aún pesado por la noche anterior, sus tacones resonando suavemente en el brillante suelo.

En la mesa reservada, lo vio.

Un escalofrío de repugnancia la recorrió.

El hombre sentado allí, vestido con un traje mal cortado y una grotesca joya de oro en la muñeca, era bajito, calvo, con los ojos brillantes de un brillo demasiado insistente. Su sonrisa pegajosa se ensanchó cuando la vio acercarse, como si acabara de ver el postre más esperado.