A la mañana siguiente, Chantelle despertó con el cuerpo pesado, cargado de fatiga e incertidumbres. Se sentó lentamente, tomó el teléfono entre sus manos temblorosas y abrió la aplicación de Notas. Sus dedos teclearon de forma mecánica: duodécima vez. Esas palabras resonaban hondo en ella, cargadas de significado.

Dejó el teléfono en la mesita que tenía al lado, dispuesta a seguir con su día, cuando de repente sonó una notificación. Curiosa, levantó la vista hacia la pantalla y una frágil sonrisa iluminó su rostro cansado. Acababa de ingresarse en su cuenta una transferencia bancaria de 8.000 euros.

Un suspiro de alivio escapó de sus labios. Ese gesto, por más discreto que fuera, le aportaba un poco de consuelo en medio del caos.

Volvió a sentarse, todavía bajo el efecto de la sorpresa, y abrió W******p. Buscó un número que nunca antes se había atrevido a marcar. Con los dedos vacilantes, tecleó una palabra sencilla, cargada de gratitud: Gracias.

Se quedó suspendida un instante antes de pulsar "Enviar". Era la primera vez que tomaba la iniciativa de escribirle. Hasta entonces, sus intercambios se habían limitado a los lugares que él le indicaba, siempre en la penumbra de la noche y en el silencio. Esta vez era diferente.

Se levantó y salió para tomar un taxi y dirigirse al hospital.

Se detuvo ante una puerta de cristal. El letrero indicaba: "Dr. E. Wood, Médico Referente". Inspiró suavemente y llamó.

— Adelante —dijo una voz serena al otro lado.

Ella entró.

La consulta era sobria, ordenada, bañada por una luz tamizada a través de las persianas entreabiertas. Sentado tras su escritorio, un hombre joven, de treinta años escasos, levantó la cabeza. Llevaba gafas de montura fina y su bata blanca estaba impecablemente planchada.

— Doctor Wood —dijo ella simplemente, tomando asiento frente a él.

Él asintió con una sonrisa profesional.

— ¿Señorita Chantelle?

— Sí. Vengo a pagar los gastos de la hospitalización de mi abuela. —Dejó el sobre en la mesa—. Ocho mil, como acordamos.

El médico la miró un instante, sorprendido quizás de verla regresar tan rápido con la cantidad.

— Está muy bien. Esto nos va a permitir agilizar las cosas. —Abrió un cajón, cogió una ficha y empezó a garabatear unas palabras—. Vamos a comenzar con una serie de exámenes exhaustivos: escáner cerebral, análisis de sangre completo y una evaluación neurológica. El estado de coma es estable, pero queremos descartar cualquier edema o hemorragia lenta. —Levantó la vista—. Luego, ajustaremos el tratamiento según los resultados.

Chantelle asintió lentamente.

— ¿Cuánto tiempo para los resultados?

— Entre veinticuatro y cuarenta y ocho horas. —Hizo una pausa—. No le oculto que el pronóstico dependerá sobre todo de su reacción en los próximos días. Pero ahora, al menos, tenemos los medios para hacer algo.

Ella apretó los labios, conteniendo la emoción en la garganta.

— Gracias. —Su voz fue baja, pero sincera.

— Puede pasar a verla. Hoy no se despertará, pero… a veces, oír una voz familiar puede ayudar. Aun inconsciente, el cerebro capta.

Ella asintió de nuevo.

— Voy a pasar. Solo un momento.

Recogió su recibo, lo guardó en el bolso y salió sin añadir una palabra más.

Tras el cristal, la silueta de su abuela parecía diminuta en esa enorme cama de hospital. Unos cables salían de sus frágiles brazos, conectados a un monitor que emitía un pitido regular. Un gotero caía lentamente, como si contara los segundos por ella.

Chantelle se quedó paralizada.

Apoyó una mano en el cristal.

— Abuela… —susurró a través del vidrio. Su voz se quebró.

No lloró. No aquí. No ahora.

Pero sintió un desgarro sordo en el pecho.

— Estoy aquí. Estoy haciendo todo lo que puedo. Resiste… por favor.

Permaneció allí unos segundos más, con la mirada fija en ese rostro inmóvil, luego se irguió y abandonó el hospital.

Chantelle subió al taxi, en silencio. Dirección: la casa de su padre. Esta noche, el prometido de su hermanastra cenaría con ellos por primera vez, y Gérard había insistido en que ella estuviera presente.

Al llegar al barrio exclusivo, observó brevemente las grandes villas perfectamente alineadas tras sus portones automáticos. Frente a la de su padre, la esperaba él.

— Chantelle, bienvenida —dijo con tono seco.

— Gracias —respondió ella, intentando pasar.

Él la detuvo.

— Me honra que estés aquí. Creo que tu hermana Mégane y tu madrastra estarán muy contentas.

— Vine solo porque tú insististe. No paraste de gritarme al oído. Nada me interesa aquí hoy.

Sin decir una palabra más, entró en la casa.

Nada más cruzar la puerta, le llegó un aroma amaderado. El interior estaba impecablemente decorado: mármol brillante, una lámpara de cristal colgando del techo, mobiliario moderno en tonos beige y dorado. Pero todo se volvió borroso, insignificante, en el instante en que sus ojos se posaron en el hombre sentado en el sofá.

Estaba allí, como salido de un sueño glacial.

Alto, de postura erguida y elegante, con las piernas cruzadas con desdén. Su pelo negro, cuidadosamente peinado, contrastaba con la palidez de su piel. Una mandíbula angulosa, rasgos simétricos, una boca fina pero firme. Sus ojos, de un gris claro casi translúcido, parecían escrutar el mundo con una indiferencia gélida. Vestía un traje de tres piezas color antracita, hecho a medida, sin la más mínima imperfección. Un hombre guapo. Pero de una belleza distante. Intocable. Casi intimidante.

Ella se quedó paralizada un segundo, desconcertada.

Fue entonces cuando Rhonda, su madrastra, llegó a grandes zancadas, erguida sobre sus tacones de aguja, con una sonrisa radiante pegada al rostro.

— ¡Ah, por fin llegas! —dijo, cogiéndole suavemente del brazo como si fueran las mejores amigas del mundo.

Luego, giró hacia el hombre sentado:

— Te presento a tu futuro cuñado, el presidente del grupo Wilkerson. Señor Collen, ella es Chantelle, la hija menor de mi esposo.

Chantelle sintió que el estómago se le encogía.

¿El grupo Wilkerson? Era donde trabajaba. Nunca había visto al presidente, nunca supo qué aspecto tenía. Era conocido por permanecer en la sombra, no asistir a ningún evento y delegar sus asuntos en los directores de filial. Podría habérselo cruzado sin saber quién era.

Y ahora lo descubría… aquí, en la casa de su padre, bajo la etiqueta de "cuñado".

Tragó saliva, disimulando su sorpresa, obligándose a mantener la dignidad, erguida. Su voz, pausada y distante, rompió el silencio:

— Señor Collen.