Trent olhou nos meus olhos. Havia raiva ali, mas também algo mais — talvez cansaço. De alma, não só de corpo.

"Eu não sei", ele respondeu, a voz rouca de exaustão.

Virei meu corpo totalmente de lado. A luz da lua atravessava as frestas da cortina, desenhando linhas prateadas sobre a cama.

"Acho que vocês deveriam conversar", murmurei. "Ele mencionou algo sobre sua mãe… disse que ela morreu o odiando. O que ele quis dizer com isso?"

Trent passou uma das mãos pelos cabelos, o gesto lento, como se procurasse paciência ou forças para relembrar.

"Não se engane por aquele rosto bonito", ele disse, a voz mais dura agora. "Minha mãe morreu de câncer. Quando eu era adolescente, ele a traiu dezenas de vezes. Ela sabia. Sempre soube. Mas amava ele… loucamente. Então, ela aceitava tudo. Aceitava os sumiços. As desculpas esfarrapadas. Os cheiros de perfume que não eram dela nas camisas dele. Aceitava tudo."

Trent fez uma pausa longa, inspirando fundo.

"Quando ela descobriu o câncer, alguma coisa n