Júlio Guerra estacionou duas ruas abaixo do hospital.

Não por cautela… por cálculo.

O rosto dele estava quente de raiva.

Não pela briga. Não pelos socos.

O que queimava mesmo era a imagem do irmão.

Otávio de pé, possesso, gritando como se Lilly fosse algo que pertencesse a ele de verdade. Como se aquela patricinha perfeita e arrumada fosse um amor e não um contrato.

Ele passou a língua pelo canto interno da bochecha. Sentiu o gosto metálico do sangue, ainda fresco.

O celular vibro