Rafael permaneceu ajoelhado, a mão ainda apoiada na lápide, o olhar fixo no nome falso como se a mente se recusasse a aceitar que não havia mais busca, nem estrada, nem relatório, nem esperança. Só fim.

Quando finalmente falou, a voz saiu tão baixa que o próprio vento quase levou.

— Me perdoa.

Silêncio.

Ele fechou os olhos por um segundo.

A mandíbula travada.

O peito duro demais para chorar, pesado demais para respirar direito.

— Sei que é muito tarde pra tudo isso… — murmurou. — E se você esti