Um segundo apenas.

Viu o vestido.

Viu o coque.

Viu o queixo erguido.

Não sorriu. Não demonstrou nada.

Mas viu.

Vittoria fez um gesto elegante, chamando a atenção de Isabella.

— Isabella, querida, esta é Valentina. — disse, com uma doçura tão falsa que dava vontade de rir. — A esposa do Rafael.

“Isabella.”

Não “senhorita Moretti”, ali.

Não na frente de Valentina.

A italiana virou-se por completo.

A análise foi rápida, cruel, automática:

Vestido sem brilho.

Nenhuma joia cara.

Sem grife aparente.

Beleza natural demais para o padrão enfeitado daquele mundo.

Isabella estendeu a mão, o sorriso perfeito no rosto.

— Finalmente nos conhecemos, Valentina. — disse, com sotaque leve. — Ouvi dizer que você é… muito especial.

O tom era neutro. Mas os olhos diziam outra coisa:

“Usurpadora.”

Valentina apertou a mão dela — firme, mas suave.

— Um prazer, senhorita Moretti. — respondeu.

Não devolveu “Isabella”.

Isabella sentiu. E não gostou.

— Espero que esteja se adaptando bem. — ela continuou, ainda s