O salão Montenegro nunca fora tão grandioso.

Lustres de cristal pendiam do teto como constelações congeladas. As paredes, revestidas em dourado e espelhos envelhecidos, refletiam luz, champagne e arrogância. Músicos de fraque tocavam violinos tão afinados que pareciam nem respirar.

E os convidados…

Ah, os convidados.

Mulheres de vestidos que custavam o preço de um apartamento. Homens cheirando a dinheiro velho e perfume importado. Risadas altas. Sussurros venenosos. Cada grupo tentando soar mais importante do que realmente era.

Até que—

O MURMÚRIO COMEÇOU.

Primeiro no canto direito do salão, como uma faísca discreta:

— Quem é… ela?

Depois se espalhou para o centro:

— Você viu aquilo? A máscara… o brilho…

E então, de repente, o silêncio caiu como uma cortina pesada.

Os fotógrafos na entrada pararam de respirar.

Os garçons congelaram com bandejas no ar.

Os músicos erraram uma nota — uma única — que denunciou que até eles olharam.

A porta principal se abriu.

Valentina entrou.

O vestido a