O som ritmado dos cascos de Trovoada ecoava pelo terreiro da fazenda como um prenúncio inevitável. Era um compasso grave, profundo, que parecia trazer em cada batida a antecipação de algo que não podia mais ser contido. O cavalo, com o pelo castanho escuro já úmido de suor, brilhava sob a luz prateada da lua que se erguia alta no céu límpido. O vento, vindo do campo aberto, trazia cons