Las puertas del salón de baile se abrieron de par en par y la melodía de la orquesta vaciló como si las cuerdas mismas reconocieran al recién llegado.

Damian Cross entró.

Alto, con un traje negro perfectamente cortado, se movía con la confianza pausada de un hombre que poseía más de la mitad del horizonte. Las conversaciones se atenuaron; la multitud se separó como una marea alrededor de una roca. Una oleada de flashes de cámaras lo siguió.

Aria no se giró de inmediato. Dejó que la pausa se prolongara hasta que los susurros llegaron a su oído

Ese es él.

Finalmente.

No es de extrañar que viniera sola...

Solo entonces giró, su expresión era una máscara serena.

La mirada de Damian recorrió la habitación antes de posarse en ella. Un sutil arco de ceja, nada más. Se acercó, cada paso medido.

“Señora Cross”, dijo cuando llegó hasta ella, en voz lo suficientemente baja como para que sólo ella pudiera oírla. "Eres... puntual."

Ella inclinó su vaso hacia él. "Alguien tiene que serlo".

Un