Selene caminaba por la habitación como un gato inquieto, teléfono en mano, uñas golpeando furiosamente contra la pantalla.

Ring… ring… ring…

Correo de voz. Otra vez.

“¡Damian, levanta tu teléfono!” espetó al dispositivo.

Envió el décimo mensaje. Y el undécimo. Y el duodécimo.

Para el decimoquinto intento, ella respiraba con dificultad.

“¿Dónde podría estar a estas alturas?” murmuró, abrazándose a sí misma. "¿Qué clase de hombre ignora a su prometida embarazada a las 2 a. m.? lentamente, con los ojos desenfocados.

"Mujer... no me molestes".

Pasó junto a ella y se dirigió escaleras arriba.

"Oh, no. No, no, no. ¡No estarás acostada en esa cama oliendo a cervecería!" gritó, agarrando su brazo.

Damian se apartó torpemente.

"Esta es mi casa. No tienes derecho a decirme qué hacer, Selene..."

Se desplomó de cara sobre la cama.

Selene lo miró fijamente, con indignación ardiendo.

"Oh, ¿crees que dormirás en esa cama que huele a canalón?" ruido sordo, directo al suelo.

Él ni si