La iglesia se vació lentamente.

No porque la gente quisiera quedarse, sino porque nadie sabía cómo irse después de presenciar algo tan feo.

Los reporteros fueron expulsados. Bajaron los teléfonos. Los susurros se desvanecieron en un silencio incómodo.

Pronto, sólo quedaban unas pocas personas.

Damian estaba de pie en el altar, todavía con su traje blanco, con las manos colgando inútilmente a los costados. Su corbata estaba suelta. Sus ojos estaban vacíos. Ya no está enojado, simplemente está vacío.

Max rondaba cerca, sin saber si hablar.

Aria se quedó unos pasos atrás, mirándolo sin acercarse. Ella lo sabía mejor.

La abuela Eleanor se sentó tranquilamente en el banco delantero, su bastón apoyado contra su rodilla, los ojos fijos en su nieto.

El pastor se aclaró la garganta.

“Yo… creo que deberíamos darle espacio”.

Nadie discutió.

Uno por uno, se alejaron.

Las pesadas puertas de la iglesia se cerraron.

Fue entonces cuando se dio cuenta.

Damian Las rodillas se doblaron, ni dramática