La mañana siguiente llegó sin piedad.

La luz del sol se filtró a través de las altas ventanas de la mansión Cross, suave y dorada, completamente en desacuerdo con la pesadez del interior.

Aria estaba afuera de la puerta del dormitorio de Damian, con la mano levantada.

Llamó.

Una vez. Dos veces.

Sin respuesta.

“¿Damian?” ella llamó suavemente.

Silencio.

Sus cejas se fruncieron. Sacó su teléfono y le marcó.

Sonó. Y sonó. Luego se murió.

Su pecho se apretó.

“Damian”, dijo ahora más fuerte, presionando su oreja más cerca de la puerta. “¿Puedes oírme?”

Nada.

Desde el pasillo, la voz de la abuela Eleanor se elevó. "Dile que baje. Necesitamos hablar. "

Aria tragó.

"La abuela dice que deberías bajar", intentó de nuevo, esta vez más firme. “Por favor.”

Aún no hay respuesta.

Justo cuando alcanzó la manija, la cerradura hizo clic.

La puerta se abrió lentamente.

Y Aria se quedó helada.

Damian se quedó allí—apenas.

Su traje de boda blanco estaba arrugado, manchado en los puños, como si hubi