O apartamento novo de Ophelia era amplo, mas vazio. Nada ali tinha o calor de um lar — apenas o silêncio seco das paredes e o eco dos próprios passos. O luxo não significava conforto, e a solidão fazia o mármore frio parecer ainda mais gelado. Ela estava sentada diante da mesa de centro, uma taça de vinho entre os dedos, a pele alva refletindo a luz amarelada do abajur. A tela do celular piscava em sua mão, exibindo uma imagem que já circulava em todas as redes: Luna e Juno, sorrindo, celebrando o casamento. Atrás deles, discreta e elegante, Leana Gemima, o rosto sereno, o olhar doce — a jovem que ela mais odiava no mundo.

Ophelia não respirou por um instante. O tempo pareceu parar. A imagem à sua frente a atingiu como um soco no estômago, trazendo à tona um turbilhão de emoções há muito sufocadas. Depois, um riso seco e ácido escapou de seus lábios. — Que ironia... — murmurou, balançando a cabeça. — A filha da mulher que destruiu minha vida agora é o anjo da história.