La doctora la mira con cuidado, como si midiera si es mejor decirlo ahora o esperar a que Liam esté presente, pero Amara está ahí, sufriendo, y la doctora entiende que la verdad no se puede posponer.

–Elena –dice, pronunciando su nombre con un respeto que la rompe. – Lo que está pasando es que su embarazo no es de un solo bebé.

Amara se queda inmóvil.

–¿Cómo…? –pregunta, y la voz le sale hueca. – ¿Qué quiere decir?

La doctora respira hondo, y entonces lo suelta por completo, sin medias tintas.

–Son dos bebés –dice. – Es un embarazo gemelar.

El mundo de Amara se queda sin sonido. Sus manos se posan sobre el vientre, como si necesitara comprobar que sigue ahí, que esto no es una confusión, que no está soñando, que no está delirando por el dolor. Dos. Dos vidas. Dos corazones. Dos posibilidades. Dos fragilidades. Y de golpe, el miedo no se divide, se multiplica.

–No… –susurra. – No puede ser…

–Puede ser –responde la doctora. – Y lo es. Por eso el cuadro es más delicado. Un embarazo gemel