Amara asiente, con los labios apretados, apoya un pie en la baranda oxidada, comienza a descender por la angosta escalera metálica que serpentea por la parte trasera del edificio. Cada peldaño cruje bajo su peso, como si protestara por ser testigo de una fuga tan cargada de destino. El metal está frío, cortante. El vestido se engancha en las esquinas rugosas. El viento se arremolina en su cabello desordenado.

Y el cielo, allá arriba, se tiñe de un rojo violento. Un rojo que podría anunciar el inicio de una tragedia. O el primer paso hacia un renacer. La noche, indecisa, observa en silencio

Amara toca suelo firme. El corazón le late con fuerza desmedida, como si quisiera abrirle el pecho. Corre. Corre sin mirar atrás, como si el pasado pudiera atraparla si vacilaba un segundo. El vestido claro se mancha con barro y aceite. Sus pies se deslizan, pero no se detiene. Ni una vez. Porque lo importante no es llegar intacta, sino llegar.

El auto aparece entre las sombras. Gris, silencioso.