Amara no busca la carta, no la espera, no imagina siquiera que va a encontrarla, porque llega a casa con la cabeza saturada de números, reuniones que no terminaron como esperaba, llamadas que exigían respuestas inmediatas y la sensación constante de estar sosteniendo una estructura demasiado grande con las manos cansadas, y cuando atraviesa el living con el abrigo todavía puesto lo único que quiere es silencio, unos minutos sin demandas, sin decisiones, sin tener que ser la mujer que todos esperan que sea.

Pero el silencio no está vacío.

Hay algo fuera de lugar.

El sobre no debería estar ahí, apoyado sobre la mesa baja, ligeramente inclinado, como si hubiera sido dejado con cuidado pero sin intención de ocultarse, y Amara lo ve sin verlo durante un segundo demasiado largo, hasta que su mirada se detiene en el nombre escrito con una letra que reconoce de inmediato, porque hay grafías que no se olvidan, hay presencias que no se borran aunque el cuerpo ya no exista.

Kate.

El aire se le q