O silêncio no hall principal da mansão de Clarice tinha peso de chumbo. Quadros de molduras douradas observavam do alto, imóveis, enquanto a tensão humana fervia no nível do chão: passos contidos, punhos cerrados, respirações medidas na marra. O relógio sobre a lareira marcava o tempo com crueldade como se zombasse de cada segundo perdido. Então, o estrondo metálico de um