O som do apito contínuo cortava o ar dentro da sala de cirurgia. O monitor cardíaco exibia uma linha reta, e por um segundo, tudo pareceu parar. O silêncio foi quebrado pela voz firme do cirurgião:

— Carga no desfibrilador! Cento e vinte joules! Preparar!

Uma das enfermeiras posicionou as pás sobre o peito de Evan, o suor escorrendo pelo rosto.

— Carregado!

— Afastem-se! Um… dois… três!

O corpo de Evan se arqueou violentamente sobre a mesa quando a descarga elétrica atravessou seu peito. O monitor piscou… uma linha… outra… e então voltou ao silêncio mortal.

— Ainda sem resposta, doutor! — avisou a residente, com os olhos arregalados.

O cirurgião cerrou os dentes, respirou fundo e ordenou:

— De novo! Aumentem para Cento e oitenta joules. Não vamos desistir dele!

Mais uma descarga. Mais um espasmo. Nada.

O suor já empapava as luvas do cirurgião, mas ele não recuou. Os assistentes trocavam olhares aflitos, sabendo que o tempo estava se esgotando.

— Compressões contínuas. Vamos, Evan, v