Francine hesitou por um segundo diante do homem com a câmera pendurada no pescoço.

Ele tinha cabelos escuros e ondulados, levemente desgrenhados, que caíam sobre a testa de maneira despretensiosa, mas charmosamente calculada.

Os olhos eram profundos, intensos, capazes de prender a atenção sem esforço, e os lábios, firmes mas sensíveis, pareciam esconder um sorriso constante.

Havia algo nele que lembrava uma mistura de sofisticação e casualidade, um tipo de elegância que não precisava de roupas caras para se destacar.

Quando levantou os olhos da tela da câmera, Francine percebeu o efeito quase hipnotizante daquele olhar.

— Então você é a tal Francine… — disse Lohan, a voz baixa e carregada de sotaque francês.

Não soava como uma pergunta, mas como se já tivesse visto o suficiente para afirmar.

Ela ajeitou a postura, meio sem jeito.

— A tal?

O fotógrafo sorriu de lado, inclinando levemente a cabeça como quem estudava uma obra de arte.

— A mulher que dominou o desfile