El pavimento frío de la acera vibró bajo los pasos precipitados de Amara. Salió del edificio como un torbellino, empujando las puertas de vidrio con una fuerza nacida del pánico y la furia. El aire helado de la tarde le golpeó el rostro, pero no lo sintió. No sentía nada excepto el eco de la voz de Aslan y la imagen mental de ese calcetín blanco manchado de lodo. Tenía que correr, tenía que avanzar, aunque sus pies no supieran exactamente hacia dónde ir.

—¡Amara! ¡Espera! —un grito familiar cor