O chalé ainda cheirava a madrugada.

Leite, suor, chuva e medo.

Camila estava sentada na cama, exausta, com o corpo dolorido e o coração aberto demais para se defender. Gabriel dormia em seus braços, pequeno, quente, real demais para ser apenas parte de um contrato.

Ela não conseguia parar de olhá-lo.

Cada respiração do bebê parecia uma promessa que ela não sabia se poderia cumprir.

A porta rangeu.

Beatriz entrou sem pedir licença.

Não havia gritos.

Não havia escândalo.

A calma dela era o que mais assustava.

— Então… — disse, observando a cena como quem avalia uma obra rara — ele nasceu.

Camila apertou o bebê contra o peito instintivamente.

— Não chega perto — sussurrou, a voz fraca, mas carregada de instinto.

Beatriz sorriu de lado, um sorriso frio, calculado.

— Você ainda não entendeu, Camila. Eu não preciso chegar perto. — aproximou-se apenas o suficiente para olhar o bebê — Ele já é meu.

Ricardo surgiu atrás dela, tenso.

— Beatriz, acabou. Você não manda mais em nada.

Ela se virou