Augusto Villar

Algo estava diferente.

Não foi uma mudança brusca, nem algo fácil de apontar com precisão. Mas estava ali. Presente. Incômodo. Crescendo a cada minuto que passava desde o momento em que Maria Rita entrou no carro naquela tarde.

O silêncio dela não era comum.

Não era o tipo de silêncio confortável que às vezes se instalava entre nós, aquele que não exigia explicações nem preenchimento. Era outro tipo. Mais distante. Mais fechado. Como se houvesse uma barreira invisível entre nós,