El mensaje de Adrian no tardó en llegar.

Apenas pasaron unos segundos desde que le escribí y ya tenía su respuesta en la pantalla, como si estuviera con el teléfono en la mano esperando que me quebrara.

“Ivy. Escúchame bien. No entres en pánico. No hagas nada impulsivo. Te voy a sacar de ahí.”

Sentí cómo el corazón me golpeó el esternón. No por miedo. Por rabia. Por lo descaradamente familiar que sonaba. Ese “te voy a sacar de ahí” venía de años atrás. Cuando uno de mis profesores universitarios me gritó delante del salón porque me atrevía a corregirlo en público, Adrian me sacó del aula con la excusa de que yo me sentía mal. Cuando mi madre me destrozó moralmente la noche de mi graduación, fue él quien me dijo “no le hagas caso, vámonos, yo estoy aquí”. Siempre la misma estructura. Él se posicionaba como el salvavidas y luego me cobraba la deuda emocional.

Ahora quería cobrarla completa.

Había más mensajes entrando en cadena, como ráfagas cortas.

“No podemos hablar por teléfono normal