— Sílvio, você é um ingrato. Lúcia, não chore, Sílvio gosta de você. Até a arara sabia dizer essas coisas. — Continuou Lúcia, enquanto soluçava. — Eu estou tão triste... Não consigo entender por que você não consegue me reconhecer. Até a arara sabe quem eu sou! Ela sabe que eu sou a Lúcia! Nós dividimos a mesma cama por tanto tempo, como é possível que você não se lembre da minha respiração? Do meu cheiro? Você só consegue se lembrar da minha aparência? Do meu rosto? Sílvio, se alguém fizesse uma cirurgia para ficar igual a você, eu seria capaz de te encontrar no meio de milhares de cópias idênticas e te levar para casa.

Conforme as palavras saíam da boca de Lúcia, cada vez mais apressadas e confusas, ela sentia os olhos arderem com intensidade, enquanto sua mão tremia para limpar as lágrimas que insistiam em cair. Olhando para o homem sentado na poltrona de couro, ela mal conseguia conter o choro.

— Pequeno Mudo! — Exclamou Lúcia, num tom quase suplicante. — Sílvio, você se lembra do