Igor.

Três anos depois.

— Igor? — Barbara batia na porta outra vez. Abri os olhos pouco sensíveis à claridade. — Vim ver como está... Igor? oh...Deus.... Igor! — seus dedos frios tocaram no meu rosto machucado.

— Papai? —

Ergui os olhos e Zola olhava-me fixamente na porta da minha casa, podia ver como segurava fortemente o seu unicórnio de pelúcia. Senti uma forte dor no peito num misto de ódio e vergonha. Aquela era a minha filha, o me