Pov's Laura.

Nova York.

Alojamento.

Sou jogada para dentro, praticamente jogada pelos brutamontes, depois de ter mordido a cara do cliente.

Olho em minha volta, e vejo outras mulheres presas, em situações precárias.

Este lugar parece uma prisão.

Uma das mulheres se aproxima, receosa, e avisto que em seu olho há um hematoma roxo.

— V-você também foi traficada?

Nego com a cabeça, assustada.

— Você não fala, girl?— outra loira, com maquiagem marcante, me questiona. — Vendeu sua alma pro diabo?