(Visão de Rafael)

Era domingo. Um daqueles dias em que o céu parece pesado, como se estivesse segurando a respiração junto comigo.

Estava parado na salinha da polícia, de braços abertos enquanto um dos agentes ajustava o grampo na minha camiseta e outro conferia pela milésima vez o colete por baixo do meu casaco. Aquele negócio pesava como um bloco de cimento, e mesmo assim parecia leve perto do que eu carregava na cabeça.

— Rafael, olha pra mim. — O policial mais velho, delegado Schmidt, segur