Las fotos se deslizaron del regazo de Brianna y se esparcieron por las alfombrillas del Bugatti. Imágenes de ella caminando hacia clase. Imágenes de su madre llorando en un banco del parque. Imágenes de Brianna durmiendo en su antiguo dormitorio, tomadas a través de la ventana.

—Estás enfermo —susurró Brianna. El aire dentro del coche de repente se sintió demasiado escaso para respirar—. Tú y tu padre. Nos han estado acosando.

Dawson ni siquiera miró las fotos. Sacó las llaves del encendido; el silencio del motor resonaba en sus oídos.

—Estábamos evaluando una inversión —dijo Dawson. Su voz carecía por completo de vergüenza—. Mi padre no se casa por amor, Brianna. Adquiere activos. Y antes de adquirir un activo, lo inspeccionas en busca de defectos.

—¡Nosotras no somos activos! ¡Somos personas!

—Para Declan, todo es una partida contable. —Dawson abrió su puerta—. Sal.

—No.

Dawson hizo una pausa. Se inclinó de nuevo hacia dentro, con el brazo apoyado en el volante y el rostro vuelto hacia ella. La sombra del almacén le cortaba la mandíbula, haciéndolo parecer más bestia que hombre.

—Aún no lo entiendes —dijo, bajando la voz a un peligroso ronroneo—. Crees que tienes opción. Crees que si te quedas sentada ahí, eventualmente te llevaré a casa y podremos jugar a la familia feliz. Mira dónde estamos.

Brianna miró por la ventanilla. Los muelles estaban desolados. Un perro callejero hurgaba en un montón de basura. El almacén se alzaba como una tumba.

—Si te dejo aquí —continuó Dawson, recorriendo su rostro con la mirada—, no llegarás a la carretera principal antes de que alguien te encuentre. Y los hombres que trabajan en estos muelles no están en la nómina por sus buenos modales.

Salió y cerró la puerta de un golpe.

Brianna miró el camino desolado. Miró la pesada puerta de acero hacia la que Dawson se dirigía. El pánico le arañó la garganta, pero el instinto de supervivencia fue más fuerte. Se apresuró a salir del coche, tropezando en el pavimento irregular para alcanzarlo.

—Eres un psicópata —siseó, agarrándolo del brazo para detenerlo.

Fue un error.

Dawson giró sobre sí mismo. No se limitó a quitársela de encima; le agarró la muñeca, se la retorció detrás de la espalda y la inmovilizó contra la pared de metal corrugado oxidado del almacén.

El movimiento fue tan rápido que la cabeza le dio vueltas. Su cuerpo se presionó contra el de ella, duro e inflexible. Podía sentir el latido rápido de su corazón contra su pecho y el calor de sus muslos manteniéndola en su lugar.

—No me toques —le advirtió, con los labios rozando el borde de su oreja—. No tienes derecho.

—¡Tú me tocaste primero! —gritó ella, intentando forcejear, pero él era como una estatua.

—Yo tengo el derecho —susurró—. Lo pagué. ¿Recuerdas?

Se apartó lo justo para mirarla a los ojos. Su mirada descendió hasta sus labios y, durante un segundo aterrador y eléctrico, la ira en sus ojos se transformó en algo más. Algo oscuro y hambriento. Inhaló con fuerza, oliendo la vainilla de su champú, y apretó el agarre en su muñeca hasta que dolió.

—Hueles a inocencia —murmuró, casi para sí mismo—. Es molesto.

La soltó bruscamente, retrocediendo y arreglándose la chaqueta. 

—Adentro. Ahora.

Brianna se frotó la muñeca, con la piel ardiendo donde él la había tocado. Lo siguió, no porque quisiera, sino porque la mirada en sus ojos prometía consecuencias que no estaba preparada para enfrentar.

Dentro, el almacén no estaba abandonado.

Era un hormiguero.

Filas de servidores zumbaban en la parte trasera, con los ventiladores de refrigeración rugiendo. En el centro, hombres vestidos con equipo táctico —no uniformes de reparto— desempaquetaban cajas. Estaban manipulando obras de arte. Estatuas. Lingotes de oro. Armas.

Brianna se detuvo en seco. 

—Esto… esto es contrabando.

—Es logística —corrigió Dawson sin detenerse—. Movemos cosas que no quieren ser encontradas.

La condujo por una escalera metálica hasta una oficina con paredes de vidrio que daba al piso inferior. Abrió la puerta y señaló un escritorio cubierto de tabletas y libros de contabilidad.

—Siéntate.

—No voy a hacer esto —dijo Brianna, con la voz temblorosa—. Tengo una licenciatura en finanzas. Estudié ética. ¡No voy a ayudarte a blanquear dinero ni… ni lo que sea esto!

Dawson rodeó el escritorio y sacó una sola hoja de papel. La golpeó contra la superficie frente a la silla vacía.

—Esto es un acuerdo de confidencialidad —dijo— y un contrato de empleo.

—No lo voy a firmar.

—Lee la cláusula cuatro.

Brianna bajó la mirada. Sus ojos recorrieron el lenguaje legal.

En caso de renuncia o terminación antes de completar el período de pago de la deuda, la Empleada acepta asumir plena responsabilidad legal por las deudas pendientes de Eloise Van Doren, que ascienden a cuatro millones de dólares.

—¿Cuatro millones? —jadeó Brianna, levantando la vista—. ¡Ella dijo que eran cincuenta mil!

—Tu madre miente —dijo Dawson con frialdad—. Apuestas. Préstamos privados. Los tiburones iban a romperle las piernas, Brianna. Mi padre los pagó. Ahora él es dueño de la deuda. Y si sales por esa puerta, te transfiero la deuda a ti. Pago inmediato.

—No puedo pagar eso —susurró ella. La habitación giraba—. Iré a la cárcel.

—Exacto. —Dawson se inclinó sobre el escritorio, con las manos plantadas en la madera. Parecía un rey dictando una sentencia de muerte—. Así que tienes dos opciones: vas a prisión por los pecados de tu madre, o te sientas en esa silla y cocinas mis libros.

—¿Por qué? —preguntó ella, con lágrimas ardientes en los ojos—. ¿Por qué yo? Tienes contadores. Tienes abogados.

—Porque no puedo chantajearlos como te chantajeo a ti —dijo él. La honestidad fue brutal—. Necesito a alguien inteligente que esté demasiado aterrorizada para hablar con la policía. Tú encajas en el perfil.

Brianna miró el bolígrafo que descansaba sobre el papel. Parecía un arma.

—Esto es una trampa —dijo.

—Es una jaula —corrigió Dawson. Rodeó el escritorio y se colocó detrás de ella.

No la tocó, pero podía sentirlo. Su calor. Su tamaño imponente. Se inclinó, con la boca justo al lado de su oreja otra vez.

—Firma el papel, Brianna —susurró—. Sé una buena chica.

—¿Y si no lo hago?

—Entonces llamo a la policía ahora mismo y denuncio un esquema de fraude que involucra a tu madre. Es frágil, ¿verdad? No duraría ni una semana en una celda.

Una lágrima rodó por la mejilla de Brianna. Lo odiaba. Odiaba la forma en que olía a colonia cara y pólvora. Odiaba la forma en que su voz la hacía estremecer aunque estuviera aterrorizada.

Tomó el bolígrafo. Su mano temblaba tanto que apenas podía sostenerlo.

—Eso es —la animó Dawson, bajando una octava su voz, sonando casi como un elogio—. Vende tu alma. De todos modos, no vale mucho.

Firmó su nombre. La tinta se veía negra como el petróleo.

Dawson le arrebató el papel en cuanto la punta se levantó de la página. Comprobó la firma y una sonrisa satisfecha curvó sus labios.

—Bienvenida al lado oscuro, cariño.

Se acercó a una caja fuerte en la esquina de la oficina y giró el dial. 

—Ahora, tu primera tarea. Tengo un envío que llega a medianoche. Está fuera de los libros. Vas a verificar el inventario.

—¿Qué hay en el envío? —preguntó Brianna, secándose la cara.

Dawson sacó una pesada caja envuelta en terciopelo y la colocó sobre el escritorio.

—Eso no te concierne. Lo que te concierne es que si el conteo no cuadra, saldrá de la póliza de seguro de vida de tu madre.

Le lanzó un pesado juego de llaves. Ella las atrapó contra su pecho.

—Tengo una cena de negocios —dijo Dawson, consultando su reloj—. Tú quédate aquí. Termina el libro de contabilidad en la tableta. Te recogeré a la una de la mañana.

—¿Me vas a dejar aquí? ¿Sola? —Miró a los hombres en el piso inferior. Parecían peligrosos.

—No te tocarán —dijo Dawson, caminando hacia la puerta. Se detuvo con la mano en el pomo y miró hacia atrás—. Les dije que eres mía.

—¡No soy tuya! —gritó ella.

Los ojos de Dawson destellaron. Abrió la puerta, dejando que el ruido del almacén inundara la habitación.

—Firmaste el papel, Brianna —dijo, su voz cortando el ruido—. Eres lo que yo diga que eres.

Cerró la puerta de un golpe y la cerró con llave desde fuera.

Brianna corrió hasta el vidrio. Lo vio bajar por las escaleras metálicas, confiado, arrogante, intocable. No miró atrás.

Estaba atrapada en una caja de vidrio sobre un inframundo criminal, y acababa de firmar su vida al diablo.

Se volvió hacia el escritorio, con el corazón latiéndole con fuerza. Miró la caja de terciopelo que él había sacado de la caja fuerte. No le había dicho que la abriera.

Pero la curiosidad era algo peligroso.

Temblando, extendió la mano y levantó la pesada tapa de la caja.

La sangre abandonó su rostro. Retrocedió tambaleándose, cubriéndose la boca con la mano para ahogar un grito.

No había dinero dentro. No eran diamantes.

Era un arma. Una pistola plateada con empuñadura de perla.

Y debajo había una fotografía de un hombre. Un hombre que ella reconoció.