Daniel

Depois daquele dia, nada voltou ao normal.

Eu tentei. Juro que tentei. Acordar, ir pra aula, fingir que era só mais um garoto vivendo uma vida comum na Argentina. Mas tudo em mim tinha mudado. Era como se alguém tivesse arrancado o chão debaixo dos meus pés e eu tivesse que aprender a ficar em pé de novo… sem saber onde pisar.

A carta do meu pai adotivo não saía da minha cabeça.

As palavras dele me perseguiam. O jeito como ele pediu pra eu não sentir raiva. Como se fosse simples. Como se fosse só escolher não doer.

Mas doía.

Doía todo dia.

Doía quando eu via pais brincando com filhos na rua. Doía quando alguém falava sobre herança, sobrenome, família. Doía até quando eu me olhava no espelho e via um rosto que não parecia com ninguém daquela casa.

E foi nesse meio tempo que a raiva nasceu de verdade.

Não aquela raiva explosiva, de gritar ou quebrar coisas. Era pior. Era uma raiva silenciosa, que se senta no fundo do peito e fica lá, crescendo devagar.

Meu pai biológico.

Esse tí