Narrado por Giovani Ferreti

O silêncio no carro era o único som que eu precisava.

A estrada serpenteava entre curvas familiares, mas minha mente estava longe de San Marino. Cada frase dita por Antonella girava na minha cabeça como uma lâmina lenta, cortando devagar, expondo as dúvidas que eu tentava ignorar.

Ela havia se esquivado.

E isso não era qualquer coisa. Quando alguém foge de uma conversa, não é só porque não sabe — é porque não quer dizer. Ou não pode.

Antonella era leal ao pai. Isso, eu sabia. Tão leal que, mesmo diante das acusações que fiz, preferiu se calar, preferiu mentir. Fingiu procurar um dicionário. Um maldito dicionário. Eu vi sua mão trêmula, vi o desconforto nos olhos.

Isso me dizia mais do que qualquer resposta direta.

Ela não confiava em mim.

Ainda.

Talvez nunca.

Me perguntei se deveria colocar uma escuta em seu apartamento. Não por vingança — mas por necessidade. Eu precisava saber até onde sua lealdade ia. Se contaria ao pai o que conversamos. Se o Consiglier