Eu nunca fui um homem que inventa desculpas ruins.

Normalmente, quando quero alguma coisa, eu simplesmente vou lá e pego. Dinheiro resolve. Autoridade resolve. Sobrenome resolve.

Mas naquela manhã eu estava parado dentro do carro, na frente da casa de Tessa, segurando uma mentira tão fraca que quase dava vergonha.

Olhei para o banco do passageiro.

Vazio.

Para o banco de trás.

Também vazio, se não fosse pelos gêmeos.

Nenhum objeto