O amanhecer em Brentmore veio cinzento, abafado, como se até o sol hesitasse em tocar a cidade. Elara despertou sem saber se realmente havia dormido. A cabeça latejava, os olhos ardiam, e por um momento ela ficou ali, deitada na cama do hotel, encarando o teto como quem busca uma resposta que não vem.

As imagens da véspera voltaram com uma clareza cruel:

Adrian, o bebê, a mulher sorridente.

O beijo.

A vida inteira dela desmoronando diante dos próprios olhos.

Ela virou o rosto no travesseiro, tentando conter o nó que voltava à garganta.

Era como se cada lembrança queimasse — não apenas por ter sido traída, mas por ter acreditado tanto, cegamente, em algo que nunca existiu.

Um som discreto ecoou na porta.

— Senhorita Sterling? — era a voz de Lucas, o assistente de Damian. — O senhor pediu que eu verificasse se está tudo bem e se deseja tomar café.

Ela respirou fundo, recompondo o tom.

— Estou bem. Diga ao senhor Blackwell que estarei pronta em vinte minutos.

O silêncio do corr