Noto o esforço. Os pequenos gestos. A tentativa de construir uma ponte que ele mesmo destruiu.

— Se não gostar de algo, me avisa. Podemos mudar. — diz, sem me encarar diretamente.

— Não é a comida que me incomoda, Damian. — retruco, ainda com os olhos no prato.

Ele respira fundo, deixa os talheres de lado e me olha.

— Eu sei. Não espero que me perdoe tão cedo. Talvez nem espero que me perdoe um dia. Mas quero que saiba que estou tentando fazer diferente