O quarto da ala médica estava imerso em penumbra suave, cortada apenas pelo brilho tênue das runas de vigilância nos cantos do teto.

Susan respirava com dificuldade, os batimentos monitorados pulsando em ritmo regular. Mas por dentro, a mente era um redemoinho.

Sombras.

Gritos abafados.

O som de uma faca rompendo carne. O cheiro de sangue misturado ao perfume das roseiras. E então… O barulho seco de um corpo caindo no chão.

Mas não era só o jardim.

Era a cozinha de um apartamento antigo. O azulejo rachado. A mão ensanguentada da mãe. E o homem cambaleando, com os olhos cheios de álcool e ódio.

“Você não vai tocar nela de novo.”

Ela havia dito. Ou talvez só pensado. Mas seu sangue havia respondido por ela. E o corpo dele caiu, como o do guarda. Como se o universo repetisse o mesmo grito de defesa.

— Não... — Susan murmurou, as pálpebras pesadas começando a se erguer. — Eu não queria… Não sou isso…

O som suave de tecido sendo movido. Dmitry estava ali. Já de pé ao lado da cama, como se