Alastor sentia o cheiro úmido da floresta enquanto caminhava ao lado de Adam. Seu corpo ainda carregava as marcas da prisão no castelo de seu pai, Oberon. Ele havia sido arrancado à força da cerimônia de marcação de Lyra, obrigado a assistir enquanto outro tomava para si o que ele mais desejava.

— Você não deveria ter voltado — resmungou Adam, lançando um olhar atento para os arredores. — Se o seu pai descobrir, ele vai mandar caçadores atrás de você.

— Eu não me importo — Alastor apertou os punhos. — Lyra... ela...

Ele hesitou. A lembrança da voz dela, do toque, dos momentos roubados antes do destino ser cruel com eles, o consumia. Ele sabia que não podia tê-la de volta, mas apagar suas memórias havia sido a única maneira de poupá-la do sofrimento.

— O que foi? — Adam franziu a testa.

— Aquilo — disse Alastor, apontando para algo à frente.

Uma chácara. Escondida no fundo da floresta, cercada por sombras e mistério. Nenhum deles sabia que havia alguém vivendo ali. O cheiro no ar era