O vento mudou de direção na madrugada.

Não trazia mais o cheiro de pinho e sal, mas o de terra molhada — cheiro de vida.

Os lobos, que dormiam em silêncio ao redor do Santuário da Geada, ergueram a cabeça ao mesmo tempo, como se atendessem a um chamado antigo.

Erynn foi a primeira a sentir.

Acordou antes do amanhecer, o cajado vibrando leve contra o chão.

As runas na madeira se acenderam sozinhas — pequenas, como vaga-lumes.

Ela soube sem ver: o gelo estava sonhando alto demais.

Saiu para fora, o frio mordendo o rosto.

O vale ainda dormia, mas o ar… o ar estava diferente.

O silêncio não era mais pesado.

Era expectante.

O Santuário brilhava em tons de prata e ouro, as cores alternando em ritmo compassado, como dois pulmões respirando juntos.

O gelo parecia líquido.

Erynn se aproximou, ajoelhando-se.

— Estão voltando… — murmurou, com os olhos marejados.

Ronan apareceu logo atrás, a capa coberta de geada.

— O quê?

— Eles. — A anciã sorriu. — O Norte está acordando com eles.

Dentro do san