Luiz atravessou os portões da mansão Valli pela última vez com as malas jogadas no banco traseiro e o estômago embrulhado pela sensação sufocante de fracasso. Nem olhou para os lados ao sair, como se não houvesse nada ali que valesse sequer uma última contemplação.

O carro, um modelo de luxo que sempre despertava olhares por onde passava, agora parecia um lembrete cruel do que perdera. Um presente de Isadora, no último aniversário de casamento. Na época, ele riu ao receber, achando graça do capricho, da escolha, do bilhete manuscrito que dizia: “Para você, que sempre precisa chegar com estilo.” Hoje, o carro era tudo o que tinha. E ela havia retirado até o direito ao estilo.

Nos anos de casamento, nunca pensou em se precaver. Nunca teve ações em seu nome, investimentos, sequer uma maldita poupança. Não era necessário. Isadora era estabilidade. A filha perfeita, a esposa estratégica, a empresária calculista. Não se importava em não herdar o grupo Valli, para ele, ba