Ela se lembrava das primeiras noites em que o pijama ainda exalava cheiro de loja; de como adorava se deitar sobre o marido, sentir o cetim frio contra a pele quente e o atrito sutil do tecido sobre a intimidade, chegando ao ápice apenas por se esfregar nele, sem precisar de mais nada além do cheiro, do peso dele, do jeito que a segurava.

Agora, a lembrança queimava como ácido em seu peito. Não havia mais faísca, apenas a fumaça sufocante do desgosto. Mas precisava continuar com a f