Marcelo acordou com o gosto amargo de ferro na boca.

Não sabia dizer se vinha do sonho ou da memória — porque, naquele ponto, as duas coisas já não se distinguiam com clareza. O quarto estava escuro, silencioso demais. O relógio marcava quatro e dezessete da manhã. Ele não tentou voltar a dormir. Sabia que seria inútil.

O passado havia decidido falar.

O primeiro flashback veio sem aviso, como um soco seco.

Ele tinha oito anos.

A casa do tio era pequena, organizada com rigidez quase milita