“Vocês precisam saber de uma coisa antes que o Grant diga qualquer coisa.”

A voz pertencia a uma mulher esperando por eles na sala pequena e sem janelas onde a equipe de proteção do Grant havia marcado o encontro, o crachá preso ao paletó, a expressão tensa entre a desculpa e o aviso. Cloe parou na porta, a mão de Mac firme nas costas dela, o corredor atrás deles com um cheiro fraco de café velho e produto de limpeza industrial, o silêncio estéril de um prédio que nunca dormia por completo.

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