Ela não dormiu. Ficou deitada no escuro repassando tudo. O rosto de Marshall. O jeito como ele tinha olhado para ela como se fosse algo a ser administrado. Sandra rindo enquanto ele a guiava para dentro. E depois aquela ligação, a voz de Sandra, suave e indiferente, como se avisar uma mulher para ficar longe do irmão fosse o tipo de coisa que ela fazia entre o jantar e a sobremesa. Mac Harlow. Irmão de Sandra. Cloe fitou o teto e revirou aquilo na cabeça. O homem que tinha corrido três quarteirões para devolver a pasta dela era o irmão da mulher com quem Marshall tinha se casado em segredo. O que significava que Mac era o motivo pelo qual Marshall tinha o cargo no exterior para começo de conversa. Sandra tinha usado a empresa do irmão para dar a Marshall uma promoção, um motivo para ficar longe, uma desculpa limpa para construir uma segunda vida. Ela não sabia nada disso até vinte minutos atrás. Mac certamente não sabia nada daquilo. Pensou em não ir. Seria mais simples. Mais limp

Sandra ligou para Marshall antes de chegar ao térreo. Mac não sabia disso. Ainda estava de pé na janela quando ouviu as portas do elevador se fecharem, observando a rua lá embaixo sem ver nada dela, revirando as duas palavras que Cloe Vane tinha dito a ele. Ainda não. Já tinha contratado centenas de pessoas ao longo da carreira. Já tinha se sentado diante de candidatos nervosos e excessivamente confiantes, e de pessoas que eram exatamente o que o currículo dizia e nada mais. Tinha bons instintos com pessoas. Tinha construído tudo o que possuía sobre esses instintos. Cloe Vane não estava nervosa. Não estava representando. Estava carregando algo pesado, e fazendo isso de um jeito tão constante que a maioria das pessoas nem notaria o peso. Ele notou. Ainda não sabia o que significava tê-lo notado. O que sabia era que a irmã tinha saído daquele escritório dez minutos atrás com a expressão que Sandra só usava quando algo tinha saído diferente do planejado. E Sandra sempre tinha um plan

“Sra. Vane. Minha cliente exige a sua assinatura em três documentos antes do fim do expediente hoje.”A mulher parada na recepção tinha algo entre quarenta e poucos anos, terno cinza, uma pasta de couro sob o braço, e a quietude específica de quem é pago para deixar os outros desconfortáveis. Ela estendeu um cartão de visita entre dois dedos.Cloe não pegou.“Sua cliente,” Cloe disse, “pode esperar.”“Sra. Vane, recomendo fortemente que a senhora não—”“Já ouvi da primeira vez.” Cloe manteve a voz baixa e firme. “Eu disse que ele pode esperar.”Paul estava a dois passos dali, com cara de quem preferia estar em qualquer outro lugar do planeta. A recepcionista tinha ficado muito quieta em sua mesa. A recepção inteira tinha aquela qualidade de sala prendendo a respiração, testemunhando algo acontecer e fingindo que não estava.Cloe pegou o cartão dos dedos da mulher, olhou uma vez e o guardou no bolso.“Diga ao escritório do Sr. Vane que entrarei em contato através da minha advogada,” el

“Ele me disse que você era instável.”Cloe disse isso no exato momento em que Mac fechou a porta do escritório atrás deles. Sem preâmbulos. Sem suavizar. Ela tinha aprendido, muito tempo atrás, que sentar em cima de uma informação difícil só dava mais poder a ela.Mac se virou da porta e olhou para ela.“Palavra por palavra,” ela disse. “O que ele te disse?”Ele atravessou até a mesa e sentou na beirada. Não atrás dela. Em cima. A diferença era pequena, e mesmo assim ela notou — a forma como ele continuava removendo as barreiras que outros homens em sua posição teriam mantido firmemente no lugar.“Que você tem um histórico de instabilidade emocional,” ele disse. “Que o casamento acabou porque você não conseguia lidar com a agenda de trabalho dele. Que a condição médica do Dave causou grande tensão e que você nem sempre soube administrar isso.” Ele fez uma pausa. “Que ele está preocupado com o filho sendo criado num ambiente instável.”Cada frase caía como algo derrubado de uma altura.

“Não vá sozinha”Cloe não tinha ouvido Mac sair do escritório. Ela ergueu os olhos da tela e ele estava parado junto à sua mesa, o paletó tirado, lendo o e-mail por cima do ombro dela. Perto o suficiente para que ela sentisse o calor vindo dele.Ela inclinou a tela na direção dele sem falar nada.Ele leu duas vezes. A mandíbula travou por um instante.“A sala de armazenamento B fica dois andares abaixo,” ele disse. “Eu vou com você.”“Pode não ser nada.”“Pode ser uma armadilha.” Ele olhou para ela. “Alguém plantou um dispositivo de escuta debaixo da sua mesa há três dias. Não vou te mandar sozinha para uma sala baseado num e-mail anônimo.”Ela quis discordar. A parte dela que tinha passado nove anos lidando com tudo sozinha queria dizer que estava bem, que conseguia se virar, que não precisava de escolta para abrir um armário de arquivo. Mas essa mesma parte dela também tinha deixado passar nove anos de sinais que ela deveria ter visto, e ela estava tentando, devagar e de forma imper