O relógio antigo da biblioteca marcava seis horas quando a mansão Velardi começou a acordar, respirando lentamente depois da tarde despreocupada no parque. A prima de Isabela, Beatriz, passou a noite em um dos quartos de hóspedes voltados para o laranjal, um aposento amplo, forrado por tapeçarias florentinas que transformavam cada fenda de luz em arabescos cor de âmbar.

Isabella levantou-se antes mesmo das primeiras badaladas, puxada por um nervosismo que não soube batizar. Talvez fosse a visita fugaz da prima, talvez, o olhar que Lorenzo lançou a ela, um olhar pesado como uma mão invisível repousando no vai-e-vem de sua respiração. Vestiu-se discretamente, jeans escuros, uma blusa de linho branca e o cabelo preso em um coque frouxo, como quem tenta camuflar qualquer vaidade. Depois caminhou pelo corredor forrado de tapetes herdados do avô de Lorenzo, pisando macio para não acordar Aurora nem disparar cochichos entre as criadas.

Na cozinha, Marta fervia café numa chaleira de cobre que