“Lucas Sinclair”

O whisky desce queimando, mas não é o suficiente para apagar a imagem de Ivy saindo do quarto naquele vestido, vestida para outro homem.

Passo a mão pelo rosto, apoiando os cotovelos no balcão do pub enquanto Owen me observa do outro lado, já na segunda dose.

— Então — ele começa, girando o copo. — Vai ficar aí se martirizando a noite toda ou vai me contar o que está acontecendo?

— Nada está acontecendo — respondo, seco.

Fico em silêncio, dando mais um gole no whisky. A última coisa que quero é aguentar as provocações de Owen.

— Bem, já que você não quer falar, eu falo — ele continua, se inclinando sobre o balcão. — Sabe quem me ligou? Camille.

— Camille?

— Sim, a acompanhante que gentilmente disponibilizei para você em Boston — responde, erguendo a sobrancelha. — Ela disse que você recusou os serviços dela. O que, convenhamos, é muito estranho vindo de você.

— Não estava com cabeça para foder ninguém.

— Sem cabeça? — Ele repete, incrédulo. — Lucas, você me