Matteo Mancini

O silêncio da minha casa sempre foi uma extensão do meu domínio.

Ele não questiona. Não hesita. Apenas existe, firme e obediente.

Por isso eu sinto quando algo sai do lugar.

Não é um som — é um deslocamento interno. Um erro no ritmo. Um desconforto antigo que aprendi a respeitar porque, no meu mundo, ignorar sinais custa vidas.

Estou no corredor quando Enzo se aproxima. O passo dele é contido demais.

— Don… — começa.

— Fala — ordeno, sem parar.

— É sobre a bambina… Sophia.

Meu corpo reage antes da mente. O maxilar trava.

— O que houve?

Ele hesita. Erro grave.

— Ela chamou a nova babá de… mama.

Paro, travou naquele momento.

Não por choque.

Por controle absoluto.

O ar fica denso. O mundo se estreita. Há coisas que simplesmente não são permitidas dentro do meu território.

— Cosa? — minha voz sai baixa, perigosa.

— Na frente dos outros — completa Enzo. — Ela estava no colo dela.

Territorialidade. É isso que me invade. Não raiva cega — precisão. Um instinto antigo que não a