POV Dante Harrison

A sala estava gelada. Não pelo ar-condicionado. Mas pela presença dele. Harrison. Meu pai. Sentado na cabeceira da mesa de mármore como se fosse um rei. Grisalho, terno sob medida, mãos entrelaçadas sobre a pasta de couro. A expressão? Aquela merda de arrogância que me deu náusea a vida inteira.

— Você demorou. — ele disse, sem me olhar.

— Eu vim. Já é mais do que você merece. — retruquei, puxando a cadeira do outro lado da mesa.

Silêncio. Ele riu. Uma risada baixa, sem alma.

— Sempre com esse tom. Como sua mãe. Sentimental. Inútil.

Engoli seco. Quis levantar. Quis quebrar essa mesa com um soco. Mas eu fiquei. Porque eu precisava ouvir. Porque se ele estava ali, querendo conversa, é porque algo tinha saído do controle.

— O que você quer?

Ele me olhou. Aqueles olhos frios. Cinza metálico. Os mesmos que eu herdei. A única coisa que ele me deu sem cobrar nada em troca.

— Estou preocupado com seus últimos movimentos.

— Meus movimentos?

— Isadora Ferraz. Os Montenegro.