La primera voz que Alba Beltrán escuchó al volver a la mansión fue la de su hermana hablando de Elvira como si hubiera sido exclusivamente suya. —Mi abuela siempre decía que una familia demuestra lo que vale cuando llegan los momentos difíciles. Alba se detuvo antes de cruzar por completo las puertas del salón principal. Había imaginado muchas veces cómo sería volver. En ninguna de esas versiones había treinta personas reunidas bajo las lámparas de cristal, una fotografía enorme de Elvira sobre la chimenea y Blanca ocupando el centro de la habitación con una copa intacta entre los dedos. Una recepción privada en memoria de su abuela. Victoria no la había mencionado en ninguno de sus mensajes. Eso tampoco la sorprendió. Su madre había conseguido convertir incluso la muerte en algo que podía organizarse con una lista de invitados. Alba dejó la maleta junto al arco de entrada. Todavía llevaba la ropa del vuelo desde Nueva York: pantalón negro, blusa crema, abrigo largo y el cabel

El despacho de Hugo Pradas olía a papel viejo y a café recién hecho, un olor que a Alba siempre le había parecido reconfortante, como si el trabajo honesto tuviera un aroma propio que ninguna casa de mármol pudiera imitar. Llegó ocho minutos antes de la hora acordada, con la carpeta que Elvira le había entregado en secreto un mes antes de morir, sin explicarle entonces para qué serviría.El edificio donde Pradas mantenía su oficina, en una calle estrecha cerca del centro, no tenía nada del brillo que caracterizaba a la mansión Beltrán ni a las oficinas de Vidal Capital. Paredes con estanterías hasta el techo, expedientes ordenados por año y no por importancia, una secretaria que llevaba veinte años ahí y que la saludó por su nombre de pila sin necesidad de que Alba se lo recordara. Había algo tranquilizador en ese desorden ordenado, en esa falta absoluta de teatro, después de una semana entera respirando el aire calculado de su familia.Pradas la recibió de pie, con un apretón de mano

Las cámaras del perímetro habían grabado al intruso durante cuarenta y un segundos exactos. Diego reprodujo el video tres veces seguidas en la pantalla de su despacho, con Alba de pie a su lado, tan cerca que su hombro rozaba el de él con cada movimiento, y ninguno de los dos hizo nada por corregir la distancia.—No es un ladrón cualquiera —dijo Diego, señalando la pantalla con el mentón—. Mira cómo camina. Sabe justo dónde están las cámaras. Sabe que la del ala de servicio tiene un ángulo muerto de cuatro segundos justo entre el segundo poste y la puerta lateral.—Eso es información interna. Nadie de fuera podría conocer ese detalle.—Exacto.El silencio que siguió pesaba más que cualquier palabra que pudieran haber dicho. Alba se apartó lo suficiente para poder pensar con algo de claridad, aunque una parte de ella, la parte que todavía recordaba el peso de su cuerpo contra el de Diego unas horas antes, no quería moverse en absoluto.—Necesito la lista de quién ha tenido acceso a los

Al día siguiente, Alba llegó temprano a las oficinas de la fundación, antes de que la mayoría del personal administrativo ocupara sus puestos, con la intención deliberada de moverse por los pasillos sin la vigilancia constante que sentía en la mansión. El acceso interno de la noche anterior había resultado ser, según Rivas, una prueba rutinaria del propio sistema que alguien había olvidado registrar en el calendario de mantenimiento. Una explicación demasiado limpia para tranquilizarla del todo. El edificio, un antiguo palacete reconvertido en oficinas en el corazón de Salamanca, tenía esa clase de silencio matutino que revelaba mucho más de una institución que cualquier reunión oficial. Los cafés a medio terminar sobre los escritorios, las luces encendidas en despachos vacíos, los pequeños hábitos de la gente que trabajaba ahí cuando creía que nadie más los observaba.Se sirvió un café solo de la máquina del pasillo, ignorando el sabor amargo, y repasó lo poco que sabía con certeza:

Cornelia Ferrer respondió al segundo tono y no dijo hola.—Pensé que lo harías ayer por la noche —dijo, directa, sin rodeos, como siempre.—Habría sido una mala hora para las dos.La pausa que siguió era evaluación pura. Alba la conocía lo suficiente para no intentar llenarla con explicaciones innecesarias.—Bien —dijo Cornelia, finalmente—. Ya recuerdas cómo empieza una conversación útil.Alba tenía una libreta abierta frente a ella en el saloncito del ala sur, el único cuarto de la mansión donde nadie había tocado nada desde antes de que Elvira enfermara. Las flores eran viejas, ya marchitas en su jarrón, algo impensable en cualquier otro rincón de la casa. El aire era quieto. Era el único lugar de esa mansión donde la sensación de observación permanente cedía, apenas, lo suficiente para pensar con claridad.—Tu hermana me llamó ayer —dijo Cornelia—. Después de las seis.Alba anotó la hora en la libreta, con letra apretada.—¿Qué te dijo?—Que tu regreso puede alterar tiempos, perce