A primeira vez que Dante me prendeu nesta caixa, eu ri.— Está nervosa? — perguntou ele do outro lado da tampa.— Você deveria estar.Ouvi o clique da trava e a música do cronômetro começou na oficina vazia. Naquela época, a caixa cheirava a madeira nova. Não havia fumaça nem chamas, apenas nós dois testando o mecanismo que eu levara semanas para construir.— O recorde é de quarenta e três segundos — avisou Dante.Posicionei os pulsos atrás das costas.— O meu é de quarenta e um.— Exatamente por isso você vai perder.— E se eu vencer?Os olhos dele apareceram na abertura lateral, acompanhados por um sorriso provocador.— Pode pedir o que quiser.A música aumentou. Três movimentos com o pulso direito, pressão sobre a placa lateral e um giro na trava escondida. Em vinte segundos, libertei as mãos. Aos trinta, desloquei a parede falsa. Dante iniciou a contagem enquanto eu empurrava o painel com o ombro.— Trinta e seis... trinta e sete...A tampa se abriu e saltei quando o cronômetro ma

Quando acordo, descubro que sobreviver também pode ser uma forma de tortura.A dor está em toda parte, mas assume formas diferentes. Minha perna pulsa sob camadas de curativos; o pescoço arde cada vez que tento respirar; e o lado esquerdo do rosto parece pressionado contra uma chapa incandescente. Tento levar a mão até ele, mas meus dedos também estão cobertos por gaze.Uma mulher de uniforme se aproxima da cama e segura meu braço antes que eu toque as bandagens.— Não mexa no rosto. Você sofreu queimaduras profundas e passou por um procedimento de emergência.Quero perguntar onde estou e quanto tempo se passou, mas nenhum som reconhecível sai da minha boca. A garganta queimada transforma minha voz em um sopro doloroso.— Não force — orienta ela, ajustando o soro. — Você inalou muita fumaça. O médico disse que sua voz deve voltar, mas precisamos esperar a inflamação diminuir.Olho ao redor. O quarto é pequeno, com paredes claras e uma janela estreita. Não há flores, objetos pessoais o

— Doutora? — A voz de Caio atravessa a porta. — Preciso ver a mulher que retirei daquele incêndio.A médica leva um dedo aos lábios e aponta para uma porta estreita ao lado do armário. Eu não a havia notado porque a pintura e o puxador escondido fazem com que pareça parte da parede.Todo lugar possui uma segunda saída.Miguel segura minha prancheta e aproxima a cadeira de rodas preparada junto ao leito. Enquanto ele desconecta o soro, a médica abre apenas uma fresta da porta principal.— Ela não tem condições de receber visitas — avisa.— Não quero interrogá-la — argumenta Caio. — Preciso confirmar uma coisa.— O quê?— Quando a encontrei, ela tentou dizer dois nomes: Dante e Helena.Meu coração acelera, e o monitor denuncia o medo que tento esconder. Miguel me ajuda a sentar, mas a dor atravessa minha perna com tanta violência que preciso morder os lábios para não gemer.— A paciente inalou muita fumaça e continua desorientada — insiste a médica. — Volte quando houver autorização.—

Dante ganhou mais dinheiro com a minha morte do que jamais me pagou por todas as ilusões que criei.A frase aparece na primeira página do relatório que Miguel coloca diante de mim. Estamos na antiga oficina dele, entre ferramentas, maquetes e mecanismos cobertos por lençóis. Durante meses, enquanto eu reaprendia a andar e falar, ele reuniu tudo o que conseguiu encontrar sobre o incêndio.Seguro os documentos com as mãos que ainda carregam marcas do fogo. Meu nome está em cada folha, mas Helena Vilar é tratada apenas como vítima, beneficiária de apólices e esposa morta de um homem devastado.— Dante recebeu o seguro do teatro, a indenização pelos equipamentos e a apólice feita em seu nome — explica Miguel. — Alegou que o dinheiro seria usado para pagar funcionários e reconstruir o espetáculo.Viro a página e encontro fotografias da nova mansão, de dois carros importados e de uma lancha registrada por uma empresa recém-criada. Dante não reconstruiu o teatro. Aposentou-se no auge da carr

Para destruir um ilusionista, preciso criar uma mulher que nunca existiu.Espalho sobre a mesa tudo o que restou de Helena Vilar: projetos roubados, fotografias de Theo, registros do incêndio e a imagem borrada de Lorena entregando alguma coisa a Dante.O pino de emergência.Tenho certeza do que vejo, mas certeza não basta para condenar ninguém.— Se apresentarmos essa gravação, Dante dirá que o objeto poderia ser qualquer coisa — explica Miguel. — E Lorena alegará que estava apenas nos bastidores.— Então não apresentaremos ainda.Recolho as fotografias e fecho a pasta.— O que pretende fazer?—